Est-ce que c'est la vie?
Меня по-прежнему восхищают твои маски, роли, образы, миры...
Извини, что долго молчал - много забот и суеты, моя империя отнимает внимание, как ревнивая любовница...
Сны наполнены кровью, кровь сочится весной и надеждой... Знаешь, в Париже двадцать градусов и солнце, тепло даже после заката...
Почему же мои мысли там, под темным небом, с которого все еще срываются хлопья застывших слез?
Виноват календарь, виноваты часы... Они отсчитывают дни и минуты весны, как сотни лет до этого... Но что-то не так, что-то наполняет жизнью и смыслом каждое мгновение... Мне почти больно, мне почти страшно...
Быть - живым...